Ивану Бунину

 

Понедельник. Вторник. Среда.

С неба льется сырая вода.

В серых сумерках дремлет Париж.

Ты проснулась, ты снова молчишь.

 

Нет на правой руке кольца.

Под вуалью не видно лица.

И в камине остыла зола.

Ты сказала: - Любовь умерла…

 

За окном – весна без конца.

Растворился твой след у крыльца.

Тихий лай за картонной стеной -

Это – все, кто остался со мной.

 

Ты, быть может, тоже не спишь.

Будь навеки твой проклят Париж!

Оторвалась у ставен доска.

В серых сумерках бродит тоска…

 

среда, 17 апреля 2013г.