Всё мне снится и снится угрюмый старинный дом. Молодая девица живёт за его углом, потому-то (так странно!) и вход в этот дом с торца. Поднимается рано девица. Её лица не касается непогода - дожди ли, снег. Не зависит от времени года её побег в мир, который так мелок, и в прочую маяту. Время крыльями стрелок мелет дней пустоту. Я вползаю, как в омут, в пространство такого сна. У старинного дома должна бы цвести весна, перелётные птицы должны бы слетаться, но холод длится и длится, как в очень плохом кино. Всё мне кажется, будто и я в этом доме жил, возвращался под утро, взбирался на этажи, проклиная и девок, и лестницу на ходу. Время крыльями стрелок мелет дней пустоту. Сон ещё не кончается. Девица спешит, легка. Ничего не случается и вряд ли случится, пока я смотрю зачарованно на спешку красивых ног в ожидании нового - девиц ли других, дорОг? Пробуждение, кажется, уже невозможно. ДомА продолжают куражиться, и сводят меня с ума. Я от этих проделок впадаю, как в бред, в немоту. Время крыльями стрелок мелет дней пустоту. Ничего не кончается. Часы замедляют бег. Замирает красавица, должно быть, на целый век. Как в прочитанной сказке когда-то давным давно, замирают коляски, младенцы и я заодно. На застывшие лица нисходит не этот свет. «Это сон! Это снится» - кричу я, но голоса нет. Словно из-под расстрела, из сна вырываюсь в поту. Время крыльями стрелок мелет дней пустоту. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
