Тропой, средь трав предгорий Крыма Сжимая старый дробовик, Сквозь пепелища, клубы дыма На фронт, за войском, шел старик. Уж две войны он с гильзой медной Врага исправно, метко бил И свято верил дед: победным Его - последний выстрел был! Он шел к рычащей канонаде, Он в ужас шел, шел к смерти в пасть, Крестясь на солнце - на лампаду, И знал - не может он упасть. И он дошел, и, встав в траншее, Протер любовно гильзы медь. Прижав приклад к плечу и к шее, Послал картечь победу петь! ...Шальной снаряд, судьбой гонимый, Старухи - смерти проводник... Средь пепла трав предгорий Крыма В окоп с улыбкой сполз старик... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
