Что может быть прекрасней любви мужчины и женщины? Любви, в которой появляются дети, чтобы распускаться в этой жизни подобно цветам и радовать нас. Что может быть прекраснее, когда ты смотришь в его глаза и видишь в них свое отражение, запечатлевшееся в душе. Нет ничего прекраснее его улыбки, когда он прикасается своей ладонью к твоей щеке и позволяет опереться о его плечо. Что может быть чудеснее момента, когда он берет на руки своего сына, чтобы нежно потрепать его по волосам и чмокнуть в бархатную розовую щечку.

Взгляни на эту ночь. В ней, кроме темноты, еще есть звезды, которые вселяют надежду в сердца людей, чтобы они могли пережить эту ночь и желали встретить новый день. Вдали горят огни фонарей, выстроившихся в ряд вдоль моста на въезде в город, где-то рядом веет теплом от уютных окон больших домов, за которыми сейчас творится своя маленькая история, в соседнем дворе лает собака, на пробежавшую уже минут десять назад мимо кошку. Уже за полночь, но неожиданно небо озаряется вспышкой салюта. Ах да, суббота – свадебный день. Еще одна женщина и еще один мужчина нашли друг друга. А какая-нибудь соседка в это время, которой почему-то не спится теплой августовской ночью, сейчас наливает в бокал густую оранжевую жидкость. Рука немного дрожит, и капли стекают по ножке фужера на стол: яблоко, облепиха, манго – все для укрепления иммунитета.

Почему не спится человеку в такую ночь? Может, от того, что какой-то незадачливый гражданин, ставя в машину гараж, зачем-то громко стучит по железной конструкции непонятно чем, но шум такой, что кто угодно проснется. Или просто потому, что жалко упускать столь чудесный момент: хочется еще немного послушать трескотню кузнечиков, позволить ночной бабочке влететь в твое окно и забиться о лампу, не упустить момент, когда сорвется в черную пропасть звезда, чтобы загадать желание.

Да, наверное, человек действительно не хочет упустить возможность осуществить свою мечту, - перестать быт одиноким.

За протяжно сладким августом приходит горечь сентября. Тоскливо осенью одинокой душе, когда из замутненного свода в раскрытые ладони падают небесные слезы. И можно только обратить свое лицо темноте, и, с закрытыми глазами упиваясь холодным потоком, услышать, как в вечном безумном хороводе каждая водяная капля дарит миру новую ноту, ноты слагаются в аккорды и вот уже рождается целая соната безмолвной души музыканта.

И вновь время. Месяцы. Зима.

Молчание. Нервно трепещущие язычки пламени в старом камине. Невесомым движением руки она поправила красную шаль, в которую плотно куталась, сидя в глубоком кресле. На маленьком деревянном столике ручка и исписанный лист бумаги.

Молчание.

«Мне жаль. Жаль, что никто из нас не смог сказать тех слов, которые могли бы все спасти. Кому из нас больше не хватило смелости? Пожалуй, обоим. А чего мы вообще боялись? Что кто-то уйдет и больше не вернется? Так мы и так ушли. Оба.

Самые глупые поступки людей всегда сводятся к тому, что они либо не говорят тех слов, которых от них ждут, либо говорят слишком много. Дальше из этого рождаются те или иные действия, которые либо окончательно подрывают фундамент отношений, либо укрепляют возникшую брешь. А еще дальше… А еще дальше меняется вся наша жизнь.

Куда теперь пойдет каждый из нас?

Прости, я задаю слишком много вопросов…»

Молчание. Звук падающей на оконное стекло капли дождя серебряным звоном разорвал тишину.

Кап-кап-кап…. Голоса тысячи маленьких океанов зазвучали в декабрьской ночи.

«… Какая глупость. Дождь. Ты слышишь? А все давно ждут снега. Может, и он обиделся? Почему мы обижаемся? Хотя, наверное, лучше спросить, почему мы обижаем?

Обидеть тебя я не хотела, поверь. И так хочется верить, что и ты не хотел. Но с каждым днем моя вера становится все слабее, а сомнения все сильнее.

Наверное, нам просто уже пора бежать друг от друга. Куда? На разные полюса Земли. Зачем? Забыть любовь. А была ли? Не знаю…»

С гаснущей сигареты серебряным инеем на ковер осыпался пепел. Девушка поджала под себя ноги и оперлась головой на руку. Растрепанные темные волосы волнами спадали на спину, немного прикрывая лицо с печальными глазами, из которых беззвучно падали слезы на ее синее шелковое платье. Кап-кап-кап…

«К чему плакать?», - подумала она, - «Это от дыма», - шепнул внутренний голос.

Ветер. Ночь. Луна. Декабрь. Пустота, заполненная сотней предметов: часы, мебель, телефон, потухшая люстра, картина, открытое пианино, погасшая свеча.

«…Вокруг нас всегда много лишнего. И это лишнее мы сами привносим в нашу жизнь, чтобы потом не знать, что с этим делать. Помнишь, как ты сказал в тот день? Я всего лишь остановка в твоей жизни. И тебе пора отправляться дальше. Жизнь не станет ждать. Больше не держу. Но только помни: у тебя билет в один конец, и вернуться сюда ты больше не сможешь никогда. Пусть дороги размывают ливни и заметают снега. Мы сами виноваты в том, что так вышло. Мы сказали слишком много и слишком мало. И даже если время не убьет тех чувств, что живут в наших сердцах, они больше не будут стоить ничего…»

Молчание.

Отбросив в сторону шаль, она легко встала, подхватила листок тонкой рукой и без сожаления отдала его огню. А после просто вышла из комнаты. Не оглядываясь назад…

Бумажный разговор…

Кому из нас не знакомо чувство одиночества? Наверное, каждому хоть раз в своей жизни казалось, что окружающие его не понимают, а он не понимает их. Пусть всего на секунду, но возникало ощущение, что ты абсолютно никому не нужен в этом мире. А так хотелось бы, чтобы кто-нибудь вот сейчас, именно в сию секунду думал о тебе, ждал встречи с тобой и просто дорожил тем, что ты есть на свете.