Мелькают огни полустанков под стук колёс, На маленьком столике стынет забытый чай, Уснули соседи... А я вспоминаю плёс, Церквушку и старый парк в золотых лучах. Мой маленький город, вдали от крутых столиц. Отмытые окна и воздух другой – хмельной. Все знают друг друга, здесь меньше угрюмых лиц, Всерьёз озабоченных властью, едой, войной... Живут потихоньку, в затянутых поясах, Стремясь незатейливый свой обустроить быт... Лысеющий дядька в смешных – и седых! – усах Как будто родной мне... Да это... не может быть! – Мой первый мальчишка. Худой долговязый шкет. Дрожащие пальцы, смущённый вопрос в глазах... Давно это было – без малого тридцать лет, Уже и не вспомнить, кто первым "люблю" сказал. Мой маленький город. Я здесь до сих пор юна. Верна убеждениям, людям, верна мечте, Вся жизнь впереди, а пока что ещё весна, Здесь любят и ждут... Только встречи уже не те. Аллеи пустынны. Шуршащей листвы конвой. Свидание с близкими... Вместо тепла – гранит. На кладбище тихо и пахнет сухой травой. Здесь неотвратимости тайну земля хранит. ...Мелькают огни полустанков под стук колёс, На маленьком столике стынет забытый чай. Уже не вернусь – жгут потоки горячих слёз. "Вернёшься... вернёшься"... – колёса во тьме стучат. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
