Средневековье. Двадцать первый век. От книг тошнит, от музыки воротит, Костры горят и ест последний хлеб Последний человек и не уходит, Как все другие, в тёплый океан - К истокам кистепёрым, к жабрам склизким, Метать икру, зарывшись в ил, и близких Не узнавать по булькам-пузырькам. Упрямо он кружИтся по земле В надежде выжить в теле человечьем И каждым утром, солнце взяв на плечи, Шагает кругосветно по траве. *** - Это твоя проблема, твой выбор слов, Воздуха, окруженья, морей и рек, Сказок о добрых феях, где дураков Нянчит какой-нибудь добренький имярек. Это ты сам впрягаешь себя в ярмо, Грузишь в арбу легко непосильный груз И, задохнувшись, сам выбираешь дно, Где и замрёшь, бессловесный, без снов и чувств. -Что-то ты, боже, запутал меня совсем. То говоришь: не верь дуракам и снам, То вдруг пугаешь смертью, скажи, зачем Скушно тебе там, что ли на небесах? Я понимаю, что я лишь твой мелкий дождь, Даже не дождь, а капелька от дождя. Так для чего ж ты нас грешных на землю льёшь Невыносимой лёгкостью бытия? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
