Ищу в "отходах" изумруд, – Из шкуры вылупиться, впору. Писать стихи – сизифов труд. – Валун катить тяжёлый в гору. Все мысли выстроились вверх, Не оставляя шансов низу. Не принимал защитных мер, Зачем ночами слушал шизу? Пишу. Проказница Луна Крадётся тихо через штору. Ночь за окошком, тишина. Дают мне с неба звёзды фору. Писать средь ночи – нервный зуд. То грудь под пули, то с оглядкой, То пульс за сто, – слеза в глазу, То... сердце в рёбра голой пяткой. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
