Ушёл. Ушёл не к другой и даже не от кого-то. Ушёл в призрачное Никуда: себя искать. Ушёл в тёмную ночь, ничего не сказав и не простясь. И пусть. Тебе так было остро необходимо. Это хорошо. Это правильно. Ключи на комоде, но ни письма, ни прощальной записки...

Ничего. Лишь в омуте Зеркал лёгкое колыхание расплывчатых теней. Ничего и не надо. Понятно без слов. Ты любишь, помнишь, как нескАзанно было вдвоём просто молчать и, уютно устроившись под окном, наблюдать смену времени и пространств... Ты знаешь! Это осень пусть слезливо стекает по мутному стеклу грязноватыми бликами молчаливой союзницы. Но нет, я не приму её в наперсницы.

Пусть каминные часы покрылись вековым слоем пыли и показывают давно остановившееся время ушедшего счастья, ветви деревьев за оградой парка выросли до чужих небес, а кринолин на платье давно пожелтел и истёрся. И неважно, что нет тебя долгие годы и века. Я не смирюсь.

Ты ушёл и оставил меня здесь верстовым маячком, чтобы найти наш маленький мирок в бесконечном потоке иных Измерений. Маленькой фарфоровой фигуркой пастУшки на каминной полке я просто стану ждать...

 

И вот под пылью на комоде

Стояла годы и века:

В атлас одета не по моде,

Сама изящна и тонка,

 

Смотрела нежно кротким взглядом

Она в туманное трюмо.

А жизнь текла тихонько рядом,

Стуча деревьями в окно...

 

Нет в зеркалах не отразится

Того, что память лишь хранит..

Мертвы фарфоровые лица?

У куклы сердце не болит?!