Давным-давно, в одной очень далекой стране, жил старый скрипичный Мастер. Он был уже очень стар, этот Мастер. Его глаза плохо видели и слезились от яркого света. Он тяжело двигался, опираясь на дубовую трость. Отдельной жизнью жили только его руки. Удивительные руки, в старческих пятнах и покрытые вздутыми узелками вен. Но все-таки они ловко, как и много лет назад, умели творить чудо. Старый Мастер коснулся рукой лакового бока скрипки, провел по ней пальцем и неудовлетворенно отметил, что лак должен был уже высохнуть. Но почему? Почему те, которые на продажу всегда получались с отменным звучанием, с тем самым голосом, который желал заказчик. А она? Мастер тяжело вздохнул. Вот она, лежит на бархатной подушке. Она, дело всей его жизни. Идеал. Но…Что опять не так? Руки Мастера листали старинные рукописи мастеров прошлых лет. Глаза щурились, пытаясь в строках найти ответ на свои вопросы. Утро началось с дребезжания колокольчика на входной двери. Вокруг суета. Молодые подмастерья, весело прыгая через две ступеньки, бегали вверх и вниз. Колокольчик звонил все настойчивей. Мастер крякнул. Да кто-нибудь откроет эту чертову дверь? На пороге стояло очаровательное создание. Девушка была соседкой угрюмого Мастера, она исполняла роль белошвейки и прачки. У Мастера она всегда вызывала непонятное чувство. Смесь раздражения и зависти к её молодости. Вечно она его отвлекает от работы. Вот и сейчас девушка принесла свежие сорочки совсем некстати. Не замечая недовольного лица Мастера, она легко впорхнула в дом, не переставая весело щебетать. Белошвейка безумно любила старого Мастера. Еще с того дня, когда он въехал в этот дом, и она первый раз услышала чарующие звуки музыки. Её глаза не замечали нелицеприятных черт сгорбленного старика, она не обращала внимания на его сварливый, желчный характер. Юная, чистая, непорочная душа была очарована невиданным чудом - умением Мастера вкладывать душу в безжизненные деревянные инструменты. В её глазах он был Богом! Она привыкла к его брюзжанию и недовольству, к его вечным придиркам. Конечно, он ничего не знал о тайных чувствах несчастной девушки. И даже если бы и узнал, то ничего бы не изменилось. Мастер любил только одну женщину. Свою скрипку, которая не отвечала ему взаимностью. Она молчала. Как обычно, девушка любовно разложила сорочки Мастера, разглаживая каждую морщинку на ткани. Потом дотошно снимала мерки для камзола. Она печально отметила, что любимый опять похудел. Когда заметила, что Мастер начинает раздражаться, девушка выскользнула из гардеробной, прихватив пустую корзинку для белья, и присела на ступеньке. Скрипка. Это все она, она одна виновата. Виновата в том, что Мастер не замечает белошвейку. Не его подслеповатые глаза и остывшая кровь, и не его уставшее старческое сердце. Она одна. Девушка ненавидела эту скрипку больше всего на этом свете. Но сегодня, вот именно почему-то сегодня, ее боль неразделенной любви, отчаяние стать заметной и видимой для возлюбленного достигли высшей точки. Оттолкнув ставшую такой отвратительной корзинку ногой, девушка побежала вниз по лестнице. С лёгкостью рванув тяжелую дверь, она ворвалась в покои Императрицы. Вот она. Мастер сотворил целый алтарь для тебя. Разлучница! Твое тело покоится на мягком бархате, его освещает изъеденный пылью луч. Бесстыдно натянуты твои струны. Лоснятся бока, и твоей талии позавидует любая красотка. Уничтожить! Растоптать, раздавить, разбить соперницу на тысячу маленьких осколков! Но на смену гневу пришли боль, горечь и осознание того, что осколки этой скрипки никогда не приблизят к ней Мастера. Никто и ничто не сможет помочь красавице девушке воспламенить это тлеющее сердце. Слезы капали из голубых глаз на бархат, на скрипку. Со слезами лилась душа. Юная, чистая, но бесконечно несчастная. … Девушку, нашли тем же вечером. Она сидела, обняв руками деревянную соперницу, как будто уснула. И когда разнимали ее руки, один из ее пальцев нечаянно коснулся струны. Самой тонкой. Скрипка ожила и издала такой стон, от которого у собравшихся на глазах навернулись слезы. Старый Мастер быстро забыл о несчастной девушке. Он часами напролет слушал свою ожившую мечту. Но недолго ему выпало радоваться своему счастью. Мастера похоронили через неделю, на том же кладбище, около старой часовни. Могилы их по прихоти судьбы оказались рядом. А может, смерть преподнесла девушке такой подарок. … И сейчас, спустя много веков, эту историю можно было бы забыть. Оставить умершим их чувства. Но жива скрипка. Жива душа белошвейки. И рассказывает в лучших концертных залах эту историю о неразделенной любви. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
