Зелёной гривой бор мотал, И что-то тихо бормотал: Мол, разыгралася стихия, И напишу о том стихи я. Призванье, дескать, мне дано. Всё вроде б ничего, да? Но Вообразив, что он пророк, Зловеще речь завёл про рок. Серьёзно так, не для проформы, Вещал про некие про формы Существ, спустившихся с небес – Мол, то не ангел и не бес. Ну, в общем, бор сошёл с ума. Ему б грибы плодить – сума У грибника пуста совсем… Здесь я согласен не со всем, А только лишь, пожалуй, с частью – Как знать, а если прямо к счастью Ведёт безумия удел, А я останусь не у дел? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
