Мужчины, что тверды как камень скал, Как долго я в вас истину искал. Не может быть, что б пьянство глупое, пустая похвальба Над вами верх имели, а честь и совесть были лишь слова. Что бы мирские низкие пороки могли с ума свести, Заставили от истины сияющей уйти, Сыграли шутку с вами роковую, В скотину превратили бы тупую, Которой только дай футбола да вина… Точнее пива, что б пузо лишь не лопалось едва. Как проходимцы, из некогда прославленного Рима, Что требовали зрелищ и жен ходили мимо. Но где же те, что наш вели на подвиги народ И кровью пятна с чести омывали, спасая славный род, Что ширили границы огнем, мечем, а после пушками, картечью, Что издавна привыкли не бросать слова и пристально следить за речью? Чьи головы не замутнял хмельной туман до умопомраченья, Кто без труда слагал стихи, латыни мертвой знал значенье? Хотя… постойте, о чем, с неистовейшим жаром, толкую это я? Им дела нету просто, бездушный обыватель, до тебя. Возможно, не видать простому люду, как полубоги звездами трясут. Вас разменяют тысячу другую и даже на мгновенье не взгрустнут. А тот, кто прозябает в праздной жизни, покорно голову склоня, Смирено молится, судьбу свою нелегкую кляня, Тот недостоин счастья, тот не поймет будь он хоть грек, хоть гот, Что в мире, кроме пуза, женщин и вина, есть ценности иных высот. Какое это счастье – в любимом деле совершенства бесспорного достигнуть, Взобраться на вершину, и к подлости коварной ни разу не прибегнуть. Опередить и с гордостью смотреть на тех, кто не способен прыгнуть выше головы, Кто не способен оторвать от нежности постели слабенькой спины… Но полно, нечего тут бисером метать. Тот понял, кто хотел понять. |