Серым небом придавленный город, Умывается мелким дождём. Поднимается медленно в гору, Тот троллейбус, который мы ждём. В тучи тычет, упрямо, рогами. "И мычит?" "Нет, конечно. Рычит!" Два квартала, а всё не ногами. Доползёт, кое как, не домчит. И потянутся серые стены, Обречённых, как вдовы, домов. А на них, сухостоем, антенны "Головами" качают без слов. Мы с тобою, осенним настоем, Лечим душ, неприкаянных, хворь... Ты в моей поселилась, изгоем, Я в твою просочился, как вор. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
