Вспоминаю я степь… На губах горький привкус полыни, суховея порыв обдаёт мои плечи теплом. Расстелилась постель серебристою дымкой ковыльной, а вчера мой полёт оборвался пробитым крылом… Горизонт, как струна, его можно потрогать руками, на заре - голубой, на закате - горящий огнём. Здесь такая весна… как подснежник в гранёном стакане, и тюльпанов поля на оттаявшем сердце моём. Выйду в степь поутру - там душа моя вольною волей улетит далеко на горячем, лихом скакуне, где травы изумруд, необъятное хлебное поле, колокольчиков звон… и опять возвратится ко мне. На горячем песке так и хочется пёстрою змейкой пролежать до темна, зарываясь в песок с головой. То ли солнце в руке, то ли птица весны – канарейка на ладони моей ищет капли слезы дождевой. Ураган, как шальной, поднимается облаком пыли, диким смерчем кружит, закусив на скаку удила. И кричит надо мной кто-то сильный: «Готовьтесь, Ваш вылет!» Но пробито крыло и взлететь я уже не смогла… Вспоминаю я степь… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
