От прожитого лишь фантики, Да в душе одни слова... И не тянет на романтику Растолстевшая Нева. Горизонт сырой полоскою, Ветром листья нанесло, Солнце, словно папироскою, Дырку в облаке прожгло. Словно нет июля в Питере, Мартом веет до сих пор. Под зонтом и в тёплом свитере Я ловлю шальной "мотор". |