Листаю книгу, а за ней Лишь белые листы… Они белы, они чисты От белой немоты. Их белизна сродни Снегам Холодным и пустым… Их белизна сродни глазам, А остальное – дым… И лишь над ними Дымка строк, неясных И простых… Не трогай их, они придут, Когда подступит стих. |