Его стихи, как удары молота, Трибунный гром сквозь века звучащий. Не слушаешь - пьешь рифму свежемолотую, Сваренную по-настоящему! Его слова вопль самой истории, Та боль, что в сердце жила огромном. Он был великим /и о чем бы спорили?!/, Он был прямым, где был мир неровным. Шел напрямик сквозь невзгоды, тернии, Метафор выдохом ложь сметая. О нем шептались: – А мысль то верная! И соглашались: – А боль святая! Встречали шумно, всегда с волнением, Слова его приравняв к оружию... Он был не чьим-то карманным гением- Властям из корысти не прислуживал! Был в чем-то больше простого классика- Горящим солнцем, большим, оранжевым! Все поражались необычной пластике Тех фраз, что смелостью завораживали! Все убеждались в порыве истинном, Речам внимали покончить с мелочным. Не все сложилось – путь к вечной пристани Теперь тропинка на Новодевичьем. По ней идут с ним коснуться душами. Без громких слов. Не гремят овации. Поэт не спит - он пришедших слушает. Он вышел здесь - на последней станции. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
