За окном порхают мотыльки В темноте, как белые платки, Словно ветром тихим их влекло, И они садятся на стекло. И один последний мотылек В тесный ряд спешит, как к слову слог. Будто слово это есть ответ, Почему летят они на свет. Мотыльки не могут говорить, И никак у них мне не спросить. Я совсем не знаю в девять лет, Почему они летят на свет... |