Эти дни - красота даже для столбов, им поют провода песни про любовь. Скоро грянет мороз, опустеет сад, а пока что с берез бабочки летят. С чем сравнить полотно этих славных мест? Жаль, что смолк, и давно, духовой оркестр. Я его не застал, просто вспомнил вас, и как будто звучал тот старинный вальс. Тихо пары идут, все шуршат листвой, им тропинка в саду может стать судьбой. Все ходил, как во сне, юность вспоминал, и симфонию мне ветер сочинял. |