Мой художник, не спи - проросли в витражи Твоих окон сирени восторженной кисти. Что тебе в твоих снах? Страшных дней миражи Опадают в туман, как увядшие листья. Мой художник, природа плетет кружева На обрубках деревьев из нежных побегов И у времени есть молодая паства - Дней грядущих ростки из-под черного снега. Мой художник, как доля твоя нелегка: Тонкой кожей врастая в терновые путы, Умереть перед новым рожденьем витка, И восстать великаном в стране лилипутов. Мой художник, канат над ареной дрожит, И бледнеет лицо в пыльном свете софитов, Между явью и сном робкий шепот души Шлет надежду, что к небу дорога открыта. Мой художник, смотри - пламенеет закат, В нем сгорает прошедшего дня наважденье, Слышишь, рокот небес - это снова набат Вешних гроз пробуждает тебя к вдохновенью! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
