Поэту Одним, дорога – путь до Бога, другим – банальный счёт шагам. Не взять желанное с наскока тому, кто мыслит по слогам. Одни – шлифуют ложь заботой, другие – мраку ставят шах в порыве чувств… А у кого-то – бронежилетная душа. Пронзать строкой не каждый может, не просто рифмой фехтовать. Кто прозу жизни чует кожей, тому поэзия, как мать. Наполни ручку синью неба взамен химических чернил. Стихи вымучивать нелепо, листку летящий почерк мил. Талант не приз, наган в затылок, он многих страстью заклеймил. Душа на цыпочках застыла у перехода в Божий мир… По ту ли сторону, по эту, смывают с чувств обманный грим? Не дарит муза строк поэту, а приговаривает к ним. Жизнь Мысли грызут аорту, сердце стучит в набат – это чертей когорту бросил в атаку ад. Жизнь на реснице Бога держится кое-как, если моргнёт, не охай – это свершённый факт. Значит – в осадок выпал… Чти запятую впредь, сделай хотя бы выбор: «ползать нельзя взлететь». … Светит, слегка сгорая, в небе моя звезда, есть ли в отелях рая для несвятых места? Тело влачу господне, морок нависший – густ. Небу в разы угодней исповедь сжатых уст. Время – секрет с подвохом, миг прозевал – гуд бай. «Не хорошо, не плохо» – это моя судьба. Каждый у Бога первый, сутью с другими схож, кто не испортил нервы – с тылу смотрел на ложь. Юная стать плечиста, годы свернут масштаб. Выглядит совесть чистой, если на память слаб. Строю пути к ответу, уйма затрат и пусть. Чтобы уменьшить смету, я вычитаю грусть. Глубинка Деревенька на пригорке – жизни прерванный полёт. Вкус забвения прегорький, здесь надежда не живёт. Заблудился ветер в кронах белых в крапинку берёз, по бродяжничьим законам, понарошку ли, всерьёз. Тишина и птичьи трели, запустенье, травы сплошь... Скрежет стареньких качелей – как летящий в сердце нож. Утону в зелёном доле, растянувшись на лугу, где на солнечном просторе радость детства сберегу. На окраине деревни жмутся к небу тополя и старик какой-то древний тянет песню бобыля… |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
