Круглый стол | Литературный конкурс памяти Марии Гринберг Мария Гринберг зарегистрировалась на нашем портале около 18 лет назад, и более пятнадцати лет она активно участвовала в работе судейской коллегии портала. Причем она не только участвовала в подведении итогов конкурсов, но и в качестве технического секретаря СК она разносила дипломы победителям конкурсов по их страницам. Мария и сама активно участвовала в литературных конкурсах портала, а в одном из последних конкурсов ей было присуждено первое место с вручением ценного подарка – картины. Но Мария об этом уже не узнала – она ушла из жизни, а посылка с картиной, отправленной на адрес ее родственников, вернулась обратно. В память о Марии Гринберг предлагаю провести литературный конкурс. Любой из авторов портала может разместить в отдельных темах этого форума отдельные произведения или отрывки из них любой тематики объемом до 12 тысяч знаков (с пробелами). Автор, занявший первое место в конкурсе, получит картину – для ее получения ему будет отправлен наградной билет на сумму 5 тысяч рублей, который он сможет предъявить для оплаты выбранной им картины в галерее «Рязания» (vk.com/ryazany или рязания.рф). Награды будут ждать и авторов, занявшим второе и третье места. А всем без исключениям участникам конкурса предоставляется право приобрести картины из фондов галереи «Рязания» (в наличии более 350 оригинальных картин) со скидкой 30 % (размер скидки может быть определен и в ответе на письмо, направленном на мой адрес mim62@mail.ru). Победители конкурса будут определены мной. Итоги конкурса будут подведены мной в срок до 1 сентября 2024 г. |
| В ОДНОМ СТРОЮ Что на душе кипит, излей, Поэт, в слова, тугие плети. Щедра природа на Земле, Она впитала боль столетий. И в шум берёзовых ветров Вплетается крик журавлиный. Как-будто снова льётся кровь Святых на Русскую равнину. Ложатся строчки точно в цель, Круша гранитный камень в сердце. И мнут осеннюю постель В боях потрёпанные берцы. Набатом гулким рифмы бьют, И ритм пульсирует по венам. Для тех, кто дрогнул, есть приют Всегда в запасе у вселенной. В одном строю, в свинцовый век, Стоят солдаты и поэты. Пророчества, как талый снег, Утратят суть у ног Победы. Покой никак не обрести На тропках Памяти Аллеи - У богоизбранных кресты Неимоверно тяжелее... |
| Отражения... На зеркале пыльном разводы художеств – Не вывеска, но и совсем не мольберт, А вязь неразгаданных судеб и множеств, Что спрятать нельзя ни в карман, ни в конверт… В зеркальном квадрате Как шизик в палате – Холерик, сангвиник я и экстраверт. А время немеряно для размышлений – Лежи себе бревнышком, плюй в потолок… Ты сам себе Троица, Троцкий и Ленин. Клинком ледоруба – стола уголок. И символы века Фонарь и аптека, И тень человека с фамилией Блок… А зеркало кривится, корчит мне рожи: - Ты принял мельдоний? Привет и физкульт! Разбить его хочется жутко, до дрожи, А после – хоть в топку, хоть «alles kaputt»! И веко от тика Вдруг дёрнется дико Боясь, что рисунок случайно сотрут… Я сущности нынче и правлю, и множу, Сдирая как кожу тщеславье свое. Так часто мы все же друг с другом похожи, За миной хорошею пряча вранье. В зиянье квадрата Двойник Герострата – Подобно себе отраженье мое… |
| Я умру, когда ты проснёшься, Когда снова в дом мой войдёшь. Ты посмотришь и улыбнёшься, Но по телу прокатится дрожь. Не беги, не плачь и не бойся. Ни кого ни в чём не вини. Пусть поплачет дождливая осень И уйдёт потихоньку с земли. Что-то небо с утра не весёлое И уже не совсем раннее. Мои мёртвые чёрные голуби На меня загадали желание. |
| Перечёркнут печалью рассвет, Новый день не сулит катастрофу, Но и вестников праздника нет, И не выжить взлетевшему слову, Не исполнив отчаянный трюк. От смущенья неведомым духом То ли небо крошится вокруг, То ли почва становится пухом. Где ты, ангел мой? Или же знак Твоего пребывания рядом – Ободряющий утро сквозняк, Отдающий слегка ароматом? И цепочка следов не твоя На тропе параллельно с моею, Ибо твёрдо уверена я, Что оттяпаю голову Змею? Отзовись, и скажи напрямик, Почему против внутренней мощи Силы в мышцах господствуют миг И проверить их всё - таки проще? Если некто своей головой Управляет, как время – руиной, То ему ли тягаться с судьбой, А тем паче – с башкою змеиной? Самому – то себе не помочь, Над чужой слабиной насмехаясь. Даже ангельским чарам невмочь Обуздать разыгравшийся хаос, Что на бурю в стакане похож. Мысли в прошлом – святые скитальцы, И в руках извивается дрожь, Разжимая железные пальцы. |
| Настанет час Настанет час и век сожмётся в день... И ты поймёшь, как дорог жизни вечер, когда тебя обнимет ночь за плечи и уведёт в неведомую тень... Замкнётся время, сделав полный круг, двор опустеет, заскулит собака, вздохнёт соседка. В томик Пастернака, что подарил ты, вложит фото друг. И скорбный стон сорвётся с чьих-то губ, и кто-то скажет: "Был". Но к Небу тяга тебя поднимет. Дух, как сын-бродяга к Отцу вернётся, сбросив плоти струп. Дано ль тебе осмыслить этот бег? И, пережив совсем иное свойство, дано ль понять, что жизнь не есть геройство, а есть лишь шаг один длиною в век? Дано ли вспомнить ласковый Огонь, и сквозь пожар Любви вернувшись в утро, вдруг осознать, как мир устроен мудро и как тепла Отцовская Ладонь? |
|
Шапочка Мастера |
| |
Литературное объединение «Стол юмора и сатиры» |
| |
|
' |