В переходе подземном все так призрачно, зыбко… И случайных прохожих согнала сюда осень. Затерялась в толпе одинокая скрипка. То заплачет она, то прощенья попросит. И небритый скрипач, жизни знающий цену, Все не может с былым артистизмом расстаться. Может мнится ему освещенная сцена, Шум дождя ему кажется шумом оваций. А дождинки лежат на зонтах и на лицах, Редко падают в кружку скупые монеты… И над скрипкой рука, как подбитая птица, Не поладит никак с почерневшим манжетом. Вот растаял скрипичный аккорд незаметно. Скрылся за поворотом последний прохожий… И осталась не спетая песня не спетой. И сердец равнодушн она не встревожит. Январь 1999 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
