Не ждешь ее - она влетает. Прогнать пытаешься - молчит. На занавеске тень играет, И бархат искрою горит. Божественной рукой согрета, Живых цветов древнейший род. Ей нужен страстный воздух лета. А здесь лишь снег, а здесь лишь лёд. Важна не форма - содержанье. Ждет часа, краски затворя. Лишь вспыхнет пламени дыханье, Метнется, как душа моя. |