Ещё каких-то сто бегущих лет – Мы будем все забвением окутаны. И светом пролетающих комет Прах наших душ покажется кому-то. Всего лишь сто. Как мало. Промелькнёт Игривой яркой бабочкой столетье – У нас не будет никаких имён, О нас не вспомнят даже междометьем. Здесь будут те же небо и луна, И та же вата облаков плывущих, А нас не будет. Века пелена Тлен судеб наших скроет от живущих. |