Такие ветер, листопад, Что кто-то бросил - "Осади!" Теперь похожие глядят В цепочки луж. Дожди, дожди... Закашляла гнилая грязь Под сводами сырых туфлей, С обильным насморком сроднясь У всех, кто зол и кто добрей. И ропщет взгляд из-под зонта, На небо хмурое косясь: «За что ж такая маета – Топтать с грешны'ми эту грязь?» А лето бабье как придёт И клёны выкрасит в зарю, Навряд ли вспомнит умник тот Сказать в душе «Благодарю! За всё искусство сентября, За грязь изысканным холстом И листья с росписью огня, Что чудно выглядят на нём! Что со святыми лицезреть Сподобил это Ты меня: Преображенье жизни в смерть В палитре красок сентября!» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
