Он знал, что он умрёт и очень скоро, И от неё уехал… не простясь… «Предавшие, приносят меньше горя…» Шептал, в вагоне стареньком, трясясь… «… Нам всё прощают в жизни, кроме смерти, Как будто в ней виновны только мы!.. Какой бы Богу не принёс я жертвы, Что б пред любимой не иметь такой вины…» И к ней, с дороги, письма приходили Теплом согретые и нежностью его И его руки… в этих письмах жили, Почти не обещая ничего… «Родная, здравствуй… Я опять скучаю!.. Да жаль дорога всё ещё длинна… Но в каждом дне тебя я вспоминаю, Ты мне по-прежнему единственной нужна…» Он писем написал не очень много И другу лучшему отнёс их, попросив: «Ты посылай… Как если бы с дороги Я посылал… Пусть думает, что жив…» Ещё он попросил, что б время больше Меж письмами ложилось, что ушли… «… Последнее держи, как можно дольше, Пока тревожат раны от любви…» «Прости, любимая!.. хотел я очень нежно Тебя покинуть… Долго уходя… Мне очень жаль, как жизнь порой небрежно Разводит судьбы… Не хотел тебя Я ранить больно тем, что я не в силах Исправить в жизни… Ты меня прости… Надеюсь я, что ты меня забыла, А что осталось… нынче отпусти…» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
