Что в одиночестве моем? Оно как выжженная пустошь, Где неустанно воронье Кричит о позабытых чувствах, О шумном мире за окном С решетками от лишних взглядов, О добрых книгах перед сном И запылившихся нарядах... Которые ни в мир, ни в пир, А просто так, чтоб душу грели. О строчках, выданных в эфир Отрезками, хоть раз в неделю. Где вроде все предрешено: Тревоги нет, как нет иллюзий. И… оглушенье тишиной Как после боевых контузий…. |