Ну кому он, скажи, нужен – твой стишок, что написан ночью? Никому. И тебя, мужа, укорят, что не спал – точно. Друг прочтёт – и забудет тут же (другу проза и кино ближе). А в сети есть стихи лучше… И на полках твоих книжных. И, конечно, – игра в бисер. Только бисер тот – дар божий. Нынче время больших чисел. Время стало людей дороже – расплодились… А время сжато, и потрескивает пружина. Чтоб стихи сочинять, надо аскетичным быть и двужильным. Аскетичность – полёт птичий. И цветы. И роса в поле. Синтез чувства и безразличия в маске слов. А слова – с болью. Вот и делишься этой болью. Мечешь бисер и сеешь бисер с мыслью: в петлю залезть, что ли? Или, может, в висок – выстрел? Сколько их, кто решил проститься, бисер свой разбросав без счёта! Здесь остались роса, птица… Там привратник, засов, ворота… Там упрёк: не ценил Дар мой, разорвавший твой мозг – в клочья… …И кирпич там в стене Храма – тот стишок, что ты стёр ночью. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
