Когда тебе открывают двери, попробуй пройти мимо, а если не получится, то загадай желание, которое тебя спасет. Двери, открытые, схожи с чистым листом, если входишь в эти двери один. Лист чист, и нет смысла пачкать его своими каракулями, дверь открыта и стоит ли вытирать ноги о чистые половики?

Тысячи лет человек открывает двери и пишет, пишет и пачкает. Ему всегда хочется надеяться на то, что мир вынесет и даже вознесёт его деяния к свету. Наивный! Шаг, ещё шаг, и он начинает понимать, что “ходят бешенные волки по дороге скрипачей”, что “нужно вечно петь и плакать”, как загадочная скрипка.

И всегда первые шаги страшны, и мы закрываем глаза, как слепые котята, которых впускают первыми. Не видим куда идти, а потому и не всегда входим в нужные двери. Ветер перемен пугает и предупреждает о том, что возврата назад уже не будет. А мы закрываем глаза и идём.

А некоторые не видят дверей. Не хотят их видеть, потому что так проще и спокойнее – не видеть. Они проходят мимо пока что-нибудь или кто-нибудь не толкнут их в эту открытую пасть.

А кто-то сидит на пороге счастливый от того, что играет с опасностью. Конечно же, он просто точка, а не прямая, то есть он одномерен, он боится стать пространством и замереть в состоянии беспокойства. Его покой, или точнее его мнимое беспокойство, ему дороже и слаще.

Как это странно и приятно быть пространством. Необъемлемым нечто, которое везде, а значит и нигде. Мировым эфиром, бесконечностью поделенной на безвременность. Пустотой и вакуумом, который по сути и есть жизнь, ибо он хранитель жизни. Мы в нем.

Смакуя себя в этом ощущении, хочется заплакать и закричать от радости и боли, но уже нечем плакать и нечем дышать.