Мне места мало. Тесно в моем мире.
Дышать тревожно. Головой в колени.
О сердце думаю, как о дезертире.
Сбежало, подлое, порхая по ступеням.
У ног обрывки чьих-то белых перьев.
Остатки крыльев? Может быть подушка?
В моем мирке прижилось суеверье –
Перо от Ангела – не просто безделушка.
Его вонзить без страха меж лопаток,
И если станет розовым от крови,
Наутро на спине двух крыл зачаток
Проклюнется, лишь не кричать от боли.
Да, я стерплю, смогу не выть волчицей.
Рожденье крыльев будет испытаньем.
И улечу отсюда странной белой птицей,
За сердцем трепетным начну свое скитанье...
|
|