Чернильный черновик валялся,
В чернильнице текло перо...
И чёрный кот пред кошкой "мялся",
С смущеньем был он заодно.
А от холста всё пахло краской,
Упали кисточки на дно
Стеклянной банки из-под масла.
Ещё не всё докрашено,
Остались листья под ногами,
Остался солнца бледный луч.
Чем будет: бледен как бумага
Или красавцом среди туч?
Добавит красок ли художник?
А, может, небеса сотрёт?
И то, и то он сделать может,
Смотря к чему он здесь идёт.
Куда дорогу свою стелит?
ЧтО на картине подчеркнёт?
Во что так сильно, свято верит?..
...Ну, мы за дверью подождём.
|
|