Литературный портал "Что хочет автор" на www.litkonkurs.ru, e-mail: izdat@rzn.ru Проект: Третий Международный литературный конкурс «Вся королевская рать» I этап

Автор: vi-kingНоминация: Просто о жизни

ГОЛОВА

      Болит голова… Тупо, изматывающее, нагло, не оправдываясь и не мотивируя, словно моё мнение об этом и вовсе её не интересует. Бегут куда-то нелепые мысли о смысле жизни, о радостях и прелестях бытия, о собственной гениальности и прочем бреде. Странный – тяжёлый, но не горячий, а тёплый какой-то – чугун растекается под тесными сводами черепа, впитывается послушным мозгом, и остывает, застывая, трескаясь ломтиками минут и секунд, покрываясь сизоватой поволокой, отсвечивающей в глубине зеркала, отражающего мой бессмысленный, страдающий взгляд.
    Вечер кажется бесконечным, но я знаю – это только кажется… Он обязательно закончится, уступив ночи место у моей кровати.
    Инструмент для пыток у неё свой, и я уверен, что она его не забудет…
   
    Страшно… Не до паники или одури, но… И страх усиливает боль, настолько, что даже одиночество, это проверенное временем и невзгодами убежище, перестав таковым быть, становится западнёй, из которой уже не вырваться. Мозг отказывается думать о свободе, об избавлении, о пригоршне таблеток, которая могла бы, пожалуй… И они так и остаются непостижимыми, недостижимыми призраками, тенью сиреневой мелькающими в сером тумане боли.
    Странно… А ведь, пожалуй, и в правду – могла бы… И ночь превратилась бы в простую, мясистую чёрную бабу, всем своим потным мясом навалившуюся на мою грудь, хихикающую над чем-то, ею же самою рассказанным этим жирным, липким ночным шёпотом, растекающимся, впитывающимся и остывающим, застывая и трескаясь…
    Может, это он – этот жирный, липкий, ночной – болит сейчас в моей голове? Может, это его затхлые останки свинцовой желчью растекаются сейчас под картонными костями моей школьной копилки, разъедая и переваривая её нехитрые сбережения?
    Может, призрак избавления потому и остаётся всего лишь призраком, что боль, разбавленная им, всё же лучше, чем ночь, и липкий шёпот, и призрак боли, чёрным, мохнатым пауком бегающий по моим сновидениям? Не знаю…
    У меня ведь…
   
    Болит голова… Вечер кажется бесконечным, но я знаю – это только кажется. Он обязательно закончится, уступив ночи место у моей кровати…

Дата публикации:18.03.2006 19:08