Кому вы протянули свои ветки?
Застыли в напряженном ожидании.
И в позе неудобной замирая,
Прислушались – не пахнет ли весной?
А я – опять негодные отметки
В дневник своей гордыни получаю.
Но, выходя с работы, доиграю
Привычную уверенную роль.
Снимаю маску, выйдя за ворота,
Опять упрусь глазами в эту точку.
Другим ее, конечно же, не видно,
Тем более, у каждого своя.
Да что работа – хобби, не работа,
Так что ж усталость поселилась прочно?
Нет, я достану краски и палитру,
Как только будет время у меня.
Когда просилась в детстве – чтобы взяли
Меня в игру: «Пожалуйста, возьмите!
Я научусь, я, может быть, сумею!»,
То даже принимали иногда.
Теперь меня повсюду принимают,
Но кажется, не на моей орбите.
Зовут – а я стучусь в иные двери.
В далекие чужие города.
А вот нашелся часик и на отдых!
Но тупо возлегаю на диване,
Смотрю всё в ту же точку – на экране?
Да нет, конечно, там какой-то фильм.
Всего пол-оборота - и иконы.
Но взгляда я на них не поднимаю.
На них Глаза - Они опять все знают.
Я не готова к разговору с Ним.
Я знаю, что Он ждет – так терпеливо…
И верю, Он не будет слишком строгим.
Но доброты Его не заслужила…
Ах, правда ведь, что лучше кирпичи
Таскать, чем сотворить одну молитву,
Предстать пред Ним – какой уж есть убогой.
Порыв, и воля, - нет, не хватит силы…
…Белье бы, кстати надо замочить.
…И пусть лежит. Потом и достираю.
Все терпит… Время есть, (как там) – «покамест».
Как говорил Безухов – жизнь проходит,
Покамест мы ее и проживем.
…Деревья – в странной позе замирают.
Как будто знают сроки. Я покаюсь.
Успею, может. Тишина в природе.
А я-то? Будто вовсе - ни при чём?
|
|