О чем грустишь, безмолвствуешь, служивый?
Ты оттащил свое два года под ружьём.
Прошло. Теперь, что было или живо
все в памяти завалено тряпьём,
и никому оно сейчас не нужно,
хоть дорого тебе, а в общем барахло.
Да, это осень, все дожди и листья в лужах.
Да, это холодно и ветер помело
мотается. И на душе о прошлом
прошедшем навсегда уже
банальные, но все скребутся кошки,
и тянет, как на верхнем этаже.
О чем печалишься. Ведь это день вчерашний.
Хоть память избирательно болит –
нормально все. На караульной башне
лишь домовой, и тот наверно спит.
06.10.1999
|
|