Антохе
«...как любил говорить Серегил, истинную ценность имеют лишь те вещи, которые можно захватить c собой при поспешном бегстве..» Линн Флевелинг «Луна предателя»
Собственно говоря, был самый что ни есть обыкновенный пасмурный четверг. Позже, когда она вспоминала, с чего всё, собственно, началось, она ухмылялась: да-да, всем известно, что начинается со слов «обыкновенный день». Известно-то известно, но почему-то до того самого дня все эти умопомрачительные истории, начинавшиеся со слова «обыкновенный», происходили с кем угодно, только не с ней, да к тому же преимущественно в любимых книгах. Или, как она сама это называла – «там, куда я люблю убегать...» Так оно и было: убегала она частенько, хоть сама себя и ругала за это в последствии – мол, сколько можно убегать, от себя ведь, как известно, никуда не денешься...
Итак, возвращаясь в начало, напомню: четверг был самый что ни есть заурядный, ничем не выделявшийся из множества других четвергов, сменявших друг друга в ее жизни.
И, по ее собственным словам, один ёж знает, почему именно этому четвергу суждено было стать особенным.
Собственно, может статься, что тут вовсе и не в четверге дело было, и, стало быть, можно бодро начинать рассказывать заново, пытаясь проследить, с чего же всё началось (если не с четверга) и как оно всё вообще так получилось, а не совсем по-другому...
Хм, пардон.
Она бы точно заснула уже, читая мои нудные и, скорее всего, абсолютно дурацкие предположения о причинах перелома в её жизни.
Стало быть, пора бы мне уже плавно перейти к тому, что я собственно собиралась рассказать.
Скажу сразу – эта история ничуть не претендует на гордый титул биографического очерка о ней – вовсе нет! Уверена, она сама бы фыркнула сейчас, читай она эти строки. Точно-точно, спорю на ежа! Но, поскольку спросить у нее разрешения я сейчас не могу, придется продолжить так, как получается. Без титула, как я и предупредила. И наверное даже без толкового определения – что это вообще собственно, если не биография?.. Честное слово, не знаю. Просто-напросто, в один прекрасный момент мне пришло в голову, что неплохо было бы написать о ней что-нибудь, вот и все. Я даже не буду пытаться убедить вас, что все, о чем я здесь собираюсь рассказать – «чистая правда». Насколько уж она «чистая», я судить не берусь и вам не советую: давайте предоставим болтовню о чистоте тете Асе и иже с ней, а мы тем временем тихонько заглянем «в тот самый обыкновенный четверг», идет?
Ну так вот.
Открою вам маленький секрет: что бы там ни говорили о внезапно появляющихся приключениях и ниоткуда берущихся захватывающих историях – не верьте. И в «обыкновенные четверги» тоже не верьте. На самом деле, все гораздо проще. «Что-то» происходит именно тогда, когда оно и должно было произойти. Секунда в секунду. Просто мы не замечаем указателей, гласящих, что скоро все начнет происходить, вот и все. Что, собственно, тоже не совсем наша вина, ну да неважно... И дело тут вовсе не в том, что кто-то сидит там наверху и знай себе дергает за ниточки, обеспечивая экшн у нас тут, внизу. Все, опять-таки, гораздо проще. Все свои неожиданности и приключения каждый готовит себе сам. Ирония только в том, что, как правило, приготовив что-либо, мы тут же об этом забываем, но.. так уж оно есть. То бишь, грубо говоря, ввязываясь в какую-нибудь бузу, мы играем в свою же игру. Думаем при этом, правда, как же оно все неожиданно-то да увлекательно, но при этом где-то в глубине души мы знаем, откуда взялся очередной сюрприз. Но, поскольку каждый раз так увлекательно шуршать блестящей упаковкой и заглядывать в коробку: «Ой, а что там?..», мы каждый раз решаем не портить собственный праздник и оставить все как есть. Зато радостно. Зато сюрприз. Зато приключения.
Правда.. есть одно «но». Иногда получается так, что мы не только не узнаем собственных сюрпризов, но еще и шарахаемся от них как от чумы. Вот это хуже. Гораздо хуже, осмелюсь даже утверждать. Почему хуже? Почему гораздо? А потому, что тогда мы сами себя начинаем ограничивать и лишать маленьких удовольствий, которыми так хотели побаловать будущих себя (будущих – это для тех нас, которые сюрприз готовили). Начинаем оплетать самих себя липкой паутиной подозрений, постоянно нашептывающих нам: «А что это?... а почему это?... а к чему это?... а не опасно ли это?... а может не нужно нам это, а?... а нафиг оно нам сдалось, это ваше приключение лешее, а?...» И все в таком духе. Так вот получается, что, сами того не замечая, мы очень скоро оказываемся спеленутыми прочной паутиной подозрений, предубеждений, беспочвенных опасений, бессмысленных мер предосторожности и прочей белиберды, в которую мы, ясное дело, не верим (потому как никогда не видели), но с которой на горбу послушно плетемся по жизни, постепенно забывая, что бывает еще и по-другому.
Так что – попомните мои слова: если в один прекрасный день (или даже в один пасмурный четверг..) вам взбредет в голову какая-нибудь хоть немного сумасшедшая мысль, не гоните ее, не складывайте в бездонные закрома вечно голодной паутины... Просто улыбнитесь, дайте себе полчаса, чтобы спокойно, не торопясь, собраться... и вперед – на встречу приключениям!... То есть, на самом деле, ваше приключение может оказаться совершенно непохожим на то, что произошло с ней (более того – я почти ручаюсь, что так оно и есть на самом деле), но она сделала именно это: ровно через полчаса после того, как в ее рыжевато-зеленых глазах появились крохотные озорные пляшущие огоньки (а они самые что ни есть предвестники приключений, уж поверьте мне...), ровно через полчаса, или, если уж быть точной, через двадцать семь минут (по шкале Рихтера – если учитывать скорость, с которой она пронеслась вниз по лестнице, через двор и на улицу – прямиком навстречу приключению, или может даже Приключению – кто знает..).
Как она потом сама рассказывала, все перевернулось вверх дном в один момент: когда она наткнулась в какой-то книге (в какой, она сама не помнит – что немудрено, учитывая ее привычку читать по пять книг одновременно) на фразу: «Истинную ценность имеют лишь те вещи, которые можно захватить в собой при поспешном бегстве...» Бывает так иногда – услышишь или вычитаешь где-нибудь фразу, на которую и не обратишь внимания вроде, а потом раз... и все, и захлопнулась мышеловка... и понимаешь, что фраза-то была непростая, а.. ключевая. То бишь, одна из тех, которые не просто записываешь себе в блокнотик, но которые попадают в кровь и в кратчайшие сроки превращают ее в нечто бурляще-кипящее адреналином, жизнедеятельностью и авантюризмом. Вот такие они бывают – эти цитаты из книжечки в желто-оранжевом переплете.
Раньше – когда в этой самой книжечке исписаны были только первые несколько страниц, ей казалось, что вот оно – счастье-то!.. Находить в словах других то, что звучит в собственной томящейся поиском душе и, восторженно перечитывая хрупкие строчки прикованных к бумаге мыслей, восторгаться: а ведь верно! так ведь оно и есть!...
Это было сначала. Потом.. потом она менялась. Незаметно для самой себя, порой, менялась изо дня в день, нетерпеливо, без устали выискивая новое, яркое, свежее то, ради чего стоит жить. Она и сама толком не знала, что именно ищет. Но не сдавалась. Вернее, бывало, что она опускала руки и готова была отказаться от поисков, которые начинали казаться бесполезными, но... всякий раз ей удавалось выкарабкаться. Карабкаясь, она поняла, что, наверное, так оно и должно быть: время от времени просто необходимо повисать на самом краю, судорожно цепляясь за то, что только что собирался выбросить за ненадобностью, и, обдирая руки в кровь, снова выбираться – и снова идти дальше, искать, искать, искать...
Быть может, именно потому, что она никогда не переставала искать, она и не спасовала, когда однажды кто-то (а может, она сама?..) вдруг сказал: «Пора!..»
И она поверила. Не спросила – куда, зачем, почему, и что из этого получится.. Нет – она просто вспомнила «ключевую» фразу, вычитанную где-то на днях и пошла собирать рюкзак. Просто, как
апельсин. Все было и правда гораздо проще, чем оно выглядело со стороны. Она-то знала, что так надо. Может, потому она и не стала пускаться в долгие объяснения и оправдания. Просто ушла, оставив ключи и короткую записку в почтовом ящике соседки. Наверное, странно звучит: взяла вот так и ушла. Сразу откуда ни возьмись возникает туча мельтешащих, жужжащих, надоедливых вопросов вроде «А куда?» «Но почему?..» «А надолго?..» «А когда она вернулась?..»
Здесь я конечно могу начать отвечать на все вопросы по порядку, сортируя их в зависимости от важности и серьезности, но.. я этого делать не стану. То, что мне хотелось рассказать вам – не поучительная история и не приключенческая. Она просто история о том, как она ушла, скомкав клочья липкой паутины и глубоко вздохнув полной грудью. Это так и было. Ни проще, ни сложнее – один в один так, как я об этом рассказываю.
В то утро (как уже было сказано выше, это был четверг) она проснулась непривычно рано. Собственно, окончательно она проснулась оттого, что задумалась – с чего бы это?.. Это было вовсе на нее не похоже. Читать до рассвета, а потом спать без задних ног (если никуда не нужно идти) – это да. Спать на ходу и стоя в автобусе, если не повезло и куда-то идти все-таки надо – это тоже да. А вот проснуться ни свет ни заря (без помощи раммштайновских воплей и услужливо-писклявой трели будильника, надо заметить!) и, еще толком не проснувшись, почувствовать, что неспроста все это, а еще, что все только начинается... Это было что-то новенькое..
Наскоро позавтракав пинтой белого кофе и двумя яблоками, она вытащила с верхней полки шкафа свой «походный» рюкзак (позорище – в поход она так ни разу не сходила – ни с этим рюкзаком, ни с другим – но упрямо называла его «походным»). Устроила перекур. Вернувшись с балкона, она оглядела комнату – вернее, ту ее часть, которая еще угадывалась под искусно наваленными на столе, на полу и везде, куда раньше можно было безбоязненно наступать, кипами книг, дисков и одежды. На то, чтобы пошвырять в рюкзак плейер, пригоршню минидисков, теплый свитер, две пары носков, кое-какие мелочи и томик Ницше, ушло минут пятнадцать. Потом она выпила еще кофе, сидя на столе в кухне и болтая ногами. Закурив, она ухмыльнулась, подумав, что, как и следовало ожидать, она не имеет ни малейшего понятия, куда и зачем направляется, и закурила неизменный синий «Честер».
Через полчаса в воздухе остались лишь еле заметный запах «Честерфилда», ее любимых
духов, и еще смутное воспоминание о повернувшемся в замке ключе, торопливых шагах
на лестнице и.. сменившая все это тишина.
Наверное, мне следовало бы рассказать о том, куда она направилась и что за приключения выпали на ее долю?.. Не думаю. Может статься, она расскажет о них сама – когда-нибудь, если будет в подходящем расположении духа. И если окажется в наших краях.
Скажу лишь, что она никогда не жалела о том «обыкновенном четверге», в который все перевернулось вверх дном.
Сейчас, когда я это рассказываю, она, возможно, устало топает под дождем где-нибудь в лесу – может, на юге Германии, а может, на западе Швеции. А может, валяется на пляже в Испании. Или работает в Красном Кресте в Южной Африке. Все это вполне вероятно и вы бы не удивлялись так, если бы знали ее так, как я.
Не думаю, что мне стоит рассказывать вам всю ее историю. Вовсе не потому, что она скучна и в ней недостает приключений, вовсе нет! Скорее потому, что так вам гораздо интереснее будет искать ключи к собственным приключениям, а потом однажды проснуться рано утром и понять, что – пора...
Счастливого пути! И не забудьте передать ей привет, если встретитесь как-нибудь в пути. Как ее узнать? Думаю, она узнает вас первой. Но – на всякий случай: у нее ярко-рыжая копна волос, рыжевато-зеленые озорные глаза.. и, скорее всего – чертовски запыленные ботинки...
|
|