Ищу Творца, рисующего ветер
И полнолунье в унисон с приливом.
Безумца, пред которым тьма разверзлась,
Открыла тайну зарожденья мира.
Владеющего красками - из слова,
Из соли моря, сока винограда.
Пусть он немедля пишет подмалевок –
Как Млечный путь рассыпан звездопадом,
Песочность дюн, муар созревшей сливы
И звон росы по листьям на рассвете,
Тень на снегу изысканно-павлинью,
Суть в переходности, в зиме и в лете…
Несовершенны мастеров творенья,
И сквозь мольберты - осени эскизы.
В шедеврах не находят воплощенья
Ноябрьские дождливые капризы.
|
|