* * *
Я чушь пишу – мне кажется порой.
Пишу – и не могу остановиться.
И карандаш летает по странице,
Почти не успевая за рукой.
Ах, эта чушь! Мне дорога она –
Мой путь единственный для выраженья чувства.
А если чушь приблизится к искусству –
В душе звенит заветная струна.
В конце всегда мне страшно ставить точки.
Я так боюсь, что ветреная муза
Прервет единство нашего союза,
И я не напишу уже ни строчки.
А не писать – как будто бы связать
Саму себя и запихнуть в болото.
Какая чушь! – подумать может кто-то.
Ну, что ж, мне больше нечего сказать.
Откровение «графоманки»
(полушутка)
Почему я пишу? Я не знаю.
Видно, этого просит душа.
Без стихов я – коробка пустая:
Ни внутри, ни на ней – ни гроша;
Или – робот, включенный когда-то,
Что бесцельно, но ровно идет;
Я – послание без адресата,
Что потеряно в бездне забот.
Не хочу быть ненужною вещью,
Механизмом бездушных часов!
Пусть душа моя лучше трепещет
И поет от рифмованных слов.
* * *
Поэты – несчастные люди:
Им душу нельзя поберечь,
Иначе не принятой будет
Людьми стихотворная речь.
Доверчивы и непрактичны,
Витают всегда в облаках,
Чтоб душу почти неприлично
Раздеть в своих лучших стихах.
И радость, и горе, и счастье,
Обиды, недуги и боль –
Лишь строк непременные части,
Без права остаться собой.
Любовью ли сердце пробито,
Расплата ль идет за грехи –
Их чувства не знают защиты,
Питая собою стихи.
Поэты – несчастные люди:
Души их не ценится труд.
Но сердце в стихах как на блюде
Всем людям они отдают…
* * *
Мои стихи – не автобиография,
А переливы чувства, ощущения.
Сегодня – марши, завтра – эпитафия…
Мгновения. Короткие мгновения.
Сегодня муза надо мной куражится.
А завтра вдруг одарит вдохновением,
Да так, что, может быть, душа отважится
Зимой воспеть безудержно весеннее.
Мои стихи – души моей мелодия,
Моей мечты и взлеты и падения,
Порой – искусство, чаще же – пародия.
Коль что не так – большой pardon.
Евгения.
|
|