На ней цветной наряд одет,
А волосы – седою шапкой.
Её считают старой бабкой,
А ей пятидесяти нет.
То плача, то, смеясь, порой
(Бесспорно – тронутая малость)
Она к прохожему бросалась,
Обняв, звала его домой.
Я тоже не любил её,
За то, что пристаёт, что плачет,
Но вскоре я смотрел иначе
На отношенье к ней своё.
О ней мне рассказал сосед,
Что обошлась судьба жестоко,
Убив её сыночка током
В расцвете самых юных лет.
Он был красив, совсем безус
И жизни доверял всецело.
Учился он на офицера
(Оканчивал лишь первый курс).
Жила без мужа, без родни,
Нестарая (чуть-чуть за сорок)
Один лишь сын и был ей дорог –
И были счастливы они.
Погиб в училище он днём,
Но как – мне неясна картина…
Ей дали пенсию за сына –
Она же тронулась умом:
С утра - с портретом разговор,
Готовит вкусненькое сыну,
Дня во вторую половину,
Надев наряд, идёт во двор.
И там, на лавке сына ждёт,
А он мерещится ей в каждом –
Нет у безумной мысли даже,
Что мог уйти из жизни тот.
И хоть у ней спокойный нрав,
(Но видно – тронутая малость)
Она к прохожему кидалась,
В нём сына своего признав.
Её обходят стороной
И дразнят маленькие дети,
Она же, «сына» заприметив,
Звала пройти его домой.
На ней цветной наряд одет,
А волосы – седою шапкой.
Её считают старой бабкой,
А ей пятидесяти нет…
|
|