Порой пророчащая слякоть
претит на злобу легких дней,
и как тут сможет не заплакать,
не закричать в бессилии своем,
агонией охвачен затхлый запах,
на жженом поле проросшая трава
устала ждать,
черед уж наступил,
а смерти нет,
и не торопится она,
как нелегко все время на виду
пыльцу гнилую стряхивать к ногам
и хромоту причудливую ждать,
нет ничего страшнее ожидания
и неизвестности,
так пусть же поскорей
наступит ясность этих дней,
пусть удивятся облака
от дерзости такой,
посплетничают громовым раскатом,
осудят непристойное желание,
но кто поймет,
те утренние капельки росы,
обильные,
после бессонной ночи -
есть слезы горькие травы,
потерю близких,
оплакивая на рассвете,
огонь, жара спалил дотла
цветущий луг…
и лишь пророчащая слякоть,
что так навязчива добра
и похотлива неуемной жижой,
наглеет с каждым днем,
становится все ближе,
дружить пытается с травой,
которой все равно с кем быть
и с кем судьбу свою делить…
последними лучами
солнце сушит стебли
и опадают постаревшие цветы,
меняют свой наряд леса,
короче дни,
длиннее ночи,
уйдет и лето,
скоро очень.
|
|