Идут дожди бесцельно, без конца,
Стучат уныло по душе, по стёклам,
По кровлям, лицам, тротуарам блёклым…
Над всем висит угрюмый цвет свинца.
Рванёт вдруг ветер холодом промозглым,
Обдаст водой, провоет, снова стук
Бездумных капель, музыкою мук
Тоски иль скуки, прозябаньем волглым…
Дома, дворцы, цари на лошадях
И идолы с протянутой рукою,
Былая желтизна с голубизною
И серость новых строек – всё в сетях
Стучащих капель, бытия сырого,
Промокших душ, продрогнувших судеб,
Бессмысленной борьбы за чёрствый хлеб,
Разбавленного жития… Не ново,
Старо, как мир, всё, что ни видит глаз,
Ни слышит ухо, чует обонянье,
Сырое ощущает осязанье,
Всё, что ни мыслит мозг, который раз…
Одно и тоже, влажное, гнилое,
Источенное временем – червём
Всеядным, грязно-скользкое, седое,
Трёхвековым заклятое дождём.
|
|