Тарифы все повышены,
И смерти больше нет.
Теперь и смерть для нищего –
Одна из ценных бед.
Не каждый теперь смерть себе позволит,
Богатым только по карману умирать,
Но и богатый не каждый поторопит
Себя с зарплатой и жизнью отлучать.
Резко сократился суицид:
Нет денег, чтобы выпрыгнуть в окно.
Против смерти сущий геноцид!
И не каждый скажет: «Всё равно…»
Ходит смертушка по сырой земле,
Ищет, кто бы умер «за дорма».
Но и тех, как дерева в золе,
Не богато, а вообще – малым-мала!
Повышены тарифы на бензин,
Повышены цены на еду.
Страшно аж проникнуть в магазин,
Страшно… Но вот так в этом году!
Неизвестные субъекты с кошельками
Гребут себе лопатаю валюту,
Но не знают, наверное, они,
Что они для смерти – третье блюдо,
Самое любимое. Их час
Пробьёт ещё – они бы только ждали!
Скоро будут продавать для нас
Воздух, слёзы, солнце и печали.
Гады! Бюрократы! Сволочьё!
Где их совесть? Неужель продАли?!
Только без вопросов «Теперь чьё?»
Эх, крути, придаточный, педали!
Думаю, и больно – в жар бросает:
Зачем душе людской вот столько денег?
Их постепенно заборчик ограждает,
Их голова – пустынный сраный берег!
|
|