Пуржит. Стога в полях стоят покрыты снегом.
Позёмка через тракт, как сотни лет назад.
Анклав берёз в логу. Давно забыто лето.
Полынь ветрам качает головою в такт.
Камыш склоняет мертво стебли над сугробом,
Кляня судьбу, мороз - зигзаг зимы лихой.
Так череда людей в бреду бредет за гробом,
К земле согбенных непомерною тоской.
Вдали деревня. Средь лесов забыта богом.
Намет снегов, едва ли не до самых крыш.
Пьянчужка горький грустно в столб уперся "рогом":
"Ещё б по сто...", - не навострит до дома "лыж".
Скользя, тайком, подкралось к горизонту солнце,
В лучах его богровых мирно тает день,
Искрит цветно узор мороза на оконце.
Во двор ползет украдкою, густея тень.
***
Вечор. Луна плывет по небу жёлтой сливой.
Сменяет тишь, снегов и ветра кутерьму.
И средь людей порою так тоскливо,
И как прекрасно быть порою одному.
Изба, тепло печурки, нельма мёрзлой стружкой,
Горою шаньги и ... так хочется домой.
Как прав был Пушкин! Просто гений... Где же кружка?
Звенела нежно чтоб под спиртовой струёй.
Ожог души, уже от первого глоточка.
Огонь волной течёт от сердца вверх и вниз.
Все просто чудно! Но... жду первого листочка
И с моря бриз в лицо. Вечерний, летний бриз...
|
|