Литературный портал "Что хочет автор" на www.litkonkurs.ru, e-mail: izdat@rzn.ru Проект: Литературный конкурс "Вся королевская рать". Этап 3

Автор: Елизавета РезниковаНоминация: Циклы стихов и поэмы

И зазвенит моя строка...(из песенно-поэтического цикла,посвящённого поэтам и поэтическому творчеству)

      Переплетаю строчки...
   (авторская песня)
   
   Переплетаю строчки
   С форте, пьяно и меццо...,
   Вживляя в песни кусочки,
   Вырванные из сердца.
   
   Расстроившись, «А» заплачет,
   И «О» тяжело вздыхает,
   И «ЭР» заскрипит на мачте,
   Где мысли садятся стаей.
   
   Вдруг облако серой соней
   Покроет мои печали –
   И солнце страницу тронет,
   И «Е» ослепит лучами...
   
   Дрожат от надрыва строчки.
   Я знаю, что им не спеться,
   Пока не врастут кусочки,
   Вырванные из сердца.
   
   
   ***
   Святая ритмика стиха
   Плывёт ко мне через пространство,
   Соприкоснётся с рифмой станса –
   И зазвенит моя строка.
   
   Безудержных идей полёт
   Заветное рождает слово.
   И пусть оно совсем неново,
   Но за собою Мысль ведёт.
   
   С игривой песнею ручья
   Сплету мелодию мгновенья
   И мерный звук сердцебиенья,
   И потечёт мотив, журча.
   
   Всё нежной краскою любви
   И тлеющего пепла краской
   Раскрашу, чтоб мерцали сказкой
   Мои романсы и стихи.
   
   
   ***
   Заветных слов рифмованые стаи
   Рождаются в конвульсиях пера...
   Но муза никогда не прилетает
   К тем, кто не ищет от добра добра.
   
   Неудовлетворённость,­ мучай строки!
   Горячей лавой вылейся, мечта!
   Печаль, укрой напевности пороки!
   Вот и блестит поэзии звезда!
   
   
   ***
   Я что-то слабо щебечу...
   И голос мой как у подростка
   Ломается. Шуми, берёзка!
   Я помолчу...
   
   Мотив никак не подберу:
   То мрачен он, то слишком светел,
   То монотонен...Спой мне, ветер!
   А я замру...
   
   Мой ритм наивен и избит.
   Прислушаюсь к ударам сердца.
   Да, в ироничном стиле скерцо
   Оно стучит.
   
   
   ***
   Пишу стихи, впадая в детство.
   Слов голубые ручейки
   Бегут порывисто и дерзко
   В конец извилистой строки.
   
   А между строк гуляют гномы,
   И феи доброе творят...
   И ангел вышел из иконы,
   Чтобы расставить мысли в ряд.
   
   И в тусклом ночника свеченьи,
   Над бурной чувственной волной,
   Пера трепещущие тени
   Скользят, как парусник живой.
   
   ***
   Я знаю: кто-то не воспримет краски
   И форму самотканного холста...
   Но чьи-то чувства, как живые маки,
   Вдруг расцветут на краешках листа.
   
   И в том – моя великая награда.
   И снова мысли просятся в полёт...
   И больше ничего уже не надо...
   И мне не важно, кто меня клянёт,
   Как Злоба обо мне расскажет сказку,
   В которой нет правдивого словца,
   И как елейную оденет маску,
   Чтобы прикрыть отсутствие Лица.
   
   
   Поэт что малое дитя...
   (эпитафия в стиле
   У попа была собака...»)
   
   Поэт что малое дитя...
   Вихры торчащие крутя,
   Ты рифмами играл, шутя.
   
   Поэт! Блаженное дитя!
   Листом бумаги шелестя,
   Ты,. улыбаясь и урча,
   Летел за рамки бытия...
   
   Любвеобильное дитя!
   Однажды на исходе дня
   Околдовала ночь тебя
   И чей-то взгляд, покой смутя...
   Забился в сладостных сетях –
   И полетела вниз Земля,
   И обратилось время вспять...
   Как ты об этом мог писать!!!...
   
   О, непокорное дитя!
   Зачем же ты задел царя?!
   В ответ на грозное «Нельзя!...»
   Ты лишь насупился, кряхтя...
   И снова, чувства бередя,
   Не спал, куплетики творя.
   
   Поэт! Наивное дитя!
   Кричала я тебе, любя:
   «Да, слава, искрами блестя,
   Уже спешит, блага неся...
   Но не ликуй же сгоряча!
   Ни зло, ни зависть не простят.
   Смотри! Бездарность, не щадя,
   Коварно целится в тебя!»
   
   Ты мог бы, много лет спустя,
   Как нимбом, лысиной светя,
   Беззубо что-то бормоча,
   До бреда полного дойдя
   И еле ноги волоча,
   Совсем, как малое дитя,
   Пополнить классиков отряд.
   Но точен подлой пули взгляд...
   
   Теперь тебя не освистят,
   В неволе душной не сгноят...
   При жизни не дадут наград...
   Поэт! Несчастное дитя!
   
   Горит прощальная свеча...
   На камне – капельки дождя
   И эпитафия твоя:
   «Поэт что малое дитя...»
   
   Первый снег 2002
   (авторская песня)
   
   «Снег падает и на асфальт ложится.
   Я так истосковался по сугробам!
   И радуют меня движенья оба:
   Снег крУжится, а музыка кружИтся.»
   В. Шнейдер «Первый снег1990»
   
   Посвящяется памяти Виктора Шнейдера
   (поэта, барда, литературного
   переводчика, драматурга и прозаикa)
   
   Снег крУжится, а музыка кружИтся...
   Печальный хоровод моих эмоций
   Той краской, что забыла вcпешке осень,
   Рисует фантастические оси
   На покрывале из ночного ситца.
   Снег крУжится, а музыка кружИтся...
   
   Но вряд ли снова вниз тебя поманит
   И первый снег, и ось моей вселенной.
   Ты там, где дружба и любовь нетленны,
   Ну, а у нас, как прежде, всё мгновенно...,
   Расчёт и зависть, и непониманье...
   Да, вряд ли снова вниз тебя поманит...
   
   И всё же, мне тебя так не хватает,
   Хотя недавно я тебя узнала,
   Услышала, как мальчик пел устало
   Твои стихи... И вдруг так ясно стало,
   Что кружишься ты рядом, в снежной стае,
   И песня кружит, силу обретая...
   
   Ты прилетел большой незримой птицей
   И неизменной солнечной улыбкой
   Ты озарил пути планеты зыбкой,
   Гитарным стоном, лебединым криком
   Простился с теми, с кем хотел проститься,
   И улетел большой незримой птицей.
   
   Снег крУжится, а музыка кружИтся...
   Печальный хоровод моих эмоций
   Той краской, что забыла вспешке осень,
   Рисует фантастические оси
   На покрывале из ночного ситца.
   Снег крУжится, а музыка кружИтся...
   
   ***
   Сквозь лабиринты лет
   И коридоры бед,
   Минуя маски дна и сытой спеси,
   Иду я, как во сне,
   Отыскивая след
   Ещё не спетой, но прекрасной песни.
   
   Возможно, впереди
   И скрестятся пути...
   Услышу я её волшебный глос,
   Чарующий мотив,
   Проникновенный стих,
   Во времени порхающее соло.
   
   И станет так тепло
   От музыки и слов...
   И вскроется основа совершенства:
   Господь нам дарит свет,
   А мы ему в ответ
   Шлём лучики восторга и блаженства.
   
   
   ***
   Как пламенный Орфей,
   Волью огонь души
   В размеренные длящиеся звуки.
   А ты тот пунш испей,
   Ту чашу осуши
   Где искрами горят восторг и муки.
   
   Пьянящее вино
   Искрящихся страстей...
   Какая заключается в нём сила?
   Что сделает оно?…
   Покорнее?... Храбрей?...
   Угасит или разожжёт светила?...
   
   ***
   Пока поэзия живёт,
   Пока ей помогают боги,
   Быть может, кто-нибудь прочтёт
   Идущие от сердца строки.
   
   Возможно, кто-то загрустит
   Со мной, а кто-то улыбнётся...
   Дрожа, слезинка заблестит,
   И вдруг мечтою обернётся.
   
   Какой-то критик, может быть,
   Мой стих по буквочкам разложит
   И будет менторски вопить,
   Что рифмы нет и мысли тоже.
   
   Что мне сказать ему в ответ?
   Что строфы душу рвут на части?...
   Стремятся вырваться на свет
   В порыве неуёмной страсти?...
   
   Нет, не понять ему меня.
   На буквы зло он пальцем машет.
   Я отвернусь... И у огня
   Опять пишу, как Бог подскажет.

Дата публикации:06.01.2004 00:36