Понедельник смотрит странно
и звучит дорийским ладом,
и взрываются тюльпаны,
детонируя от взгляда.
Скучно жить под одеялом
этих туч из синтипона,
и летит куда попало
неразумный воронёнок.
Воронёнок, вырастая,
станет вороном? Вороной?
Злым обломком чёрной стаи –
или конунгом с короной?
Воронёнка ждёт развязка
посложнее пасторали –
а пока что эта сказка
не испорчена моралью.
А пока схожу за хлебом.
Витаминки пахнут детством.
Утро выглядит нелепо,
выдернуто из контекста,
из кино, из сказок Шварца.
Провода висят печально.
Перезрел – и оборвался
несъедобный плод молчанья.
|
|