Проза жизни
Крупные хлопья пушистого снега
В белую сказку зимы
Медленно падают с низкого неба…
Где бы взять денег взаймы?..
Назло зиме
В замерзшем воздухе дрожит туман дыханья.
Его тепло высасывает стужа.
Но, несмотря на все ее старанья,
Внутри меня теплее, чем снаружи.
Стучит сердечко, гонит кровь по жилам,
Обмен веществ идет, тепло творя.
И мне не стать пока еще наживой
Всей стужи середины января.
* * *
Обовьется, как лиана,
И во всем найдет опору,
То продажна, как путана,
То сутана будет впору.
То с другим, как прилипала,
То сама себе хозяйка.
То ей много, то ей мало –
Середину угадай-ка.
То царица, то рабыня
То бессильна, то велика,
То – проклятье, то – святыня,
И проста, и многолика.
Переменчива, как ветер,
И – синоним постоянства.
Нет скромней ее на свете,
Нет изысканней убранства
Разобраться в этом чуде
Не под силу лишь мужчинам.
Женщина была и будет
Всех ошибок их причиной.
Evolution
(почти шутка)
Умишко, плоский, словно школьная доска,
Учился складывать из букв слова и фразы.
Крутился, пыжился вовсю. Его бока
Покрылись потом. И от пыли став чумазым,
Он принял душ. И обнаружил на себе
Дефект, что был прямейшим следствием усилий:
Сложилась складочкою в умственной борьбе
Ложбинка, ставшая праматерью извилин.
Не совсем зоопарк
Стал павиан редактором газеты.
Кого-то новость просто удивила.
Другие бросились строчить куплеты
О том, что красный зад – большая сила.
Кричали третьи, что нельзя без знаний,
Не будет, мол, ни толку, ни порядка.
Четвертые – участников собраний
Спокойно занесли в свои тетрадки.
Довольно быстро поутихли крики.
Их, впрочем, наверху не замечали.
На «куплетистов» вдруг нашлись улики,
Их сократили без большой печали.
Нововведенья хлынули потоком
Под бравый марш аплодисментов дружных.
В большом авторитете стала попа.
А ум… Что – ум? Кому он нынче нужен?
И никого не удивляет это,
Не кажется безумным или странным,
Что издается старая газета
С названьем новым: «Правда павиана»...
Я с погодой не играю!
(Шутка)
Тепло. И сразу холодно. – Игра.
Погода той игрою плешь проела.
Сегодня я оденусь, как вчера,
Не знаю – глупо это или смело.
Что ж, угадать опять не повезло.
Дрожу на остановке, все ругая.
Погода – благодать!? Да нет же – зло!
А я – девчонка глупая такая.
Потрать я утром несколько минут,
И не было бы дрожи «урожая».
Но по утрам часы почти бегут…
Погода, я с тобою не играю!
Шутка
Почему у всех у нас пупочки?
Есть пупок у сына, есть у дочки,
Есть у бабушки, у дедушки, у мамы.
Есть пупок у негра из Панамы.
У индейца есть. И у китайца.
А зачем – попробуй, догадайся
* * *
То не прихоть, не притворство, не каприз.
Ни сон, ни явь…
По спирали я соскальзываю вниз –
Как будто вплавь.
В голове стучит отбойный молоток,
Трещит по швам.
Темный ангел опустился на порог –
Открой, Сезам!
Не подняться мне наверх. И не упасть.
Но нету слез.
Издевались надо мною черти всласть,
Совсем всерьез.
Я лечила аллергию коньяком.
Она прошла.
Но похмельный доконал меня синдром –
Сгорю дотла.
«Ода» шведскому столу
(Турецкий цикл)
Ах, это слово сладкое – «халява»!
Ах, этот соблазнитель – шведский стол!
Семь метров слева, двадцать метров – справа,
Глаза вразброд. А голод-то прошел
Три дня назад. К исходу первых суток
Желудок взвыл: мол, «больше не могу!
Я принял столько овощей и супа,
Сластей и мяса! Даже и врагу
Труда таких объемов не желаю.»
Ну, что тут делать? Рот себе зашить?
Глаза закрыть? Проблема не простая,
Ее так трудно для себя решить.
Конечно, лишний вес совсем не нужен.
Но хочется себя побаловать.
Ох, мамочка! Пускай мне будет хуже!..
Итак, с чего бы мне теперь начать?..
Скрипучее…
Я по утрам почти не человек,
А раритет ушедшего столетья.
Скрипуча как замерзший старый снег,
Что хрупок, но колюч и неприветлив.
Мне нужен час, точнее же – два-три,
Чтоб перестать скрипеть и стать собою.
Ты только глянь… Нет, лучше не смотри,
Процесс от глаз твоих, пожалуй, скрою.
К полудню ближе малость расхожусь,
Улыбку, кофейку испив, надену.
Косметики уходит – просто жуть!
Но учит жизнь - полезны перемены.
Вот и меняюсь – каждый день и час.
Ну, а к обеду - даже расцветаю.
(В пороховницах порох есть у нас!)
Но по утрам – ей-богу, никакая…
«Буря»
Что за шум? Раскаты грома?
Видно, буря очень близко –
Сотрясаются «хоромы»
От басовых звуков низких.
Вдруг наш домик опрокинет?
Не волнуйтесь, все в порядке.
Бури нету и в помине.
Это папа спит в кроватке.
* * *
Мы целовались с ним напропалую –
В подъездах, на аллеях, во дворах.
С горчинкой легкой сладость поцелуя
Томила сердце, тая на губах.
Как в омут - вниз. И сразу – в поднебесье,
И кружится, несется карусель
Туда, где ветер напевает песни,
Где правит и царит любовный хмель.
Но, боже ж мой, как тяжело похмелье!
Ах, негодяй-будильник, как ты мог
Вернуть меня из грез в мирскую келью
На целый день! Безумно длинный срок…
|
|