Вот и осталось только одно- заплакать и беспомощно сидеть, сдувая перелеты птиц с неба, заново рисуя в памяти солнце и листья.
Но все ушло, улетело, смылось злыми осенними дождями.
Грезится сахарный песок, жара и ласковая вода, что щекочет пятки и поглаживает тело. О те ГЛАЗА, что доставляли тебе не меньше сладости, чем сливковое мороженое в шоколаде или любимый бурбон.
И все же можно сделать кое-что, а именно-испепелить воспоминания чавкающими звуками хищных каблуков в земляной жиже и надеющимися взглядами, что впиваются в каждое встречное лицо.
Возможно даже вслушаться в смысл симфонии венского хора, что изводится прямо перед тобой. Как очутилась в филармонии? Непонятно, но душа наслаждается режущими сердце аккордами и высокими тембрами, что гудят в воздухе, словно шмели, изредка переливаясь хрустальными соловьями.
И ностальгия улетучивается под купол, словно пар от свежего молока. Вокруг тебя- блестящие от восторга глаза. Некоторые прикрыты в благоговейном блаженстве.
О эти голоса! Они так и пробираются под кожу прохладными пузырьками, даря забвенье в котором забываешь о ТЕХ глазах. О речах, что как божественные манны с небес вводили тебя в транс.
О эти струны и смычки! Как ветер в скале вырезает красные ходы, оставляя на душе глубокие следы времени. Время, которое нужно, чтобы забыть ТЕ глаза.
И арфа, что в изгибе горда, прокатилась стеклянной водой по черствым камням, которые в городской суматохе (по-муравьиному запутанной), забыли о штиле спокойствия.
Вот клавиши, словно строй солдат- раз, два, раз, два- пробежались по античной площади, где пахло сеном и хлебом. ТЕ глаза растворилось в белом фонтанчике, из которого вырывались тысячи слез погибших от любви. ТОТ голос, пропал под зеркальной поверхностью озера, затянувшейся зеленой ряской и запекшимися воспоминаниями молодых, окровавленых.
Но мягкий тон виолина, подкравшийся незаметно, словно старость , пообещал о забытьи. И оно пришло- в переливах голосов- мажор, минор- вторили мне- нет больше ТОГО голоса, нет больше ТЕХ глаз. И липким медом поливалась кровоточащая рана на детище Амура- моем простреленном сердце.
Но может быть паутинные нити флейт мне зашьют истекающие чувства? Может снизойдет Ангел с Небес и принесет на гладких ладонях новый сосуд для любви- новое Сердце? Что скажешь, Ангел?...
|
|