Счастье распороло мои творческие жилы.
Слово улетает, будто навсегда.
Стал рыть уже своим стихам могилу,
Лопату не пускает промерзшая земля.
Быть может, стал серьезней,
Да только виду не подам.
Уже весною светлой поздней
Строить стану незримый храм.
Не один в нём буду рифму отпевать
И не одну за слога упокой свечу там ставить,
До дна все чаши истинных красот опустошать,
Чтобы жила о них веками память.
Пока есть память, есть в ней сила.
Пока есть дух, и счастье есть.
Пока ещё зима -- не вырыта могила.
Пока жив стих, его балует лесть.
|
|