В шляпке из блёклого фетра, вся в серебре паутины,
Слушая жалобы ветра, осень рисует картины.
Яркие краски сгущая, водит неловкою кистью:
Солнце и небо мешает, пачкая бронзою листья.
Осень, была ты желанна, что ж ты теперь натворила?
Утром – дожди да туманы, сумерки в липких чернилах
Прячут дерев обнищанье; и отливают фарфором
Белых берёз изваянья… Скоро успение, скоро…
Нынче нам не насладиться чудом осенних мотивов,
Серым листам не кружиться в вальсе печальном и дивном:
Фальшь позолоты до срока схвачена лютым морозом -
Вьюга с надменностью рока робкую треплет берёзу…
|
|