На мозаике снов вырастают стручковые дни,
Превращаясь в труху под напором бесчисленных "срочно".
Вместо четкой мелодии сна - лишь невнятный подстрочник.
Мы - в ливрейных шелках от кутюр - в марш-броске на олимп.
По изнанке стены подбирается к окнам рассвет...
А у нас - неизбежные списки на день, на неделю,
И на год. Мы спешим. Мы успешны. Мы пахнем Шанелью.
Мы корректно-сухи - менестрели отчетов и смет.
Но опять - в сотый раз - неприкаянный вечер испит,
И за пестрой завесой - колпак шутовской да арена.
* * *
А за гранью - усталое солнце (пятак неразменный)
Зацепившись за краешек дня, на околице спит.
|
|