По полю ведь не я бежала,
Спасаясь от собак и пуль.
Не я, не я тебя рожала,
И был тот месяц не июль.
И небо из воронки висло,
Не нам качая колыбель…
От взрывов ничего не слышно,
И горько, горько от потерь.
Не я тебе в бараке темном
Шептала имя, чтоб ты знал,
Чтоб чувствовал, любил и помнил
Страну – начало всех начал.
Не я в окопах укрывала
Живой комочек от войны.
Не я, не я тебе шептала:
«Живи, мой маленький, живи!»
Не ты прошел сквозь ад кромешный
Суровых бурь военных лет,
Не ты, не ты в закате вешнем
Оставил свой последний след.
Так почему ж на сердце рана,
И в горле застревает крик,
И слышу это слово: »Мама!»,
И вижу: он к земле приник.
Лежит солдат в воронке рваной,
И орден пулею пробит.
Нет Виктора, Ильи, Ивана,
И по нему душа скорбит -
По мальчику в простой шинели
С пятном кровавым на груди…
Его сберечь мы не сумели,
Мы, матери моей Земли.
Август, 2000.
|
|